Всему свое время. Счастью быть.
И каждый раз в тайне от всех думаешь "А может это оно? То самое? Которое на всю жизнь?", робко так, чтоб не спугнуть. И смеёшься над предыдущими каждый раз всё громче и веселее, мол, вот дурочка была, сущее дитё, как можно было такое думать и говорить. А говоришь каждый раз всё меньше и всё скупее, от громких "Я не могу жить" в первый раз до тихого вздоха в текущий. И так странно всё это. Глупые существа мы, женщины...